El admirable pueblo soberano de Los Siete Reinos ha tenido a bien encomendarme otra vez las reviews de los no lectores. Es algo que agradezco, siendo como soy, un extraño: un fulano que aterrizó en el Muro un día y se hizo cuervo porque van de negro y son hombres de frontera, con muchos dramas interiores, y alrededor todo es blanco. Eso me gusta.
Es hermoso el desafío que han afrontado Benioff y Weiss, tantas veces malditos en el universo tronista. Trascender la historia en la que basan su show, reescribirla, romper el molde establecido por su propio creador, es bonito, arriesgado y difícil. Es como si yo pudiera quitarle a Reverte su Alatriste de las manos, y contarlo a mi manera. Puede salir bien, o les puede faltar mapa para escapar de la ira de los millones de lectores de Canción de Hielo y Fuego que hay en el mundo. Se han ganado mi respeto.
El capítulo comienza en el Norte, naturalmente, tras un año devanándonos los sesos, deshojando margaritas, preguntándole a los posos de los cubatas en noches oscuras sin Luna: ¿qué habrá pasado con Juan de las Nieves? Llegué incluso al punto de llamar por teléfono a individuos al azar, durante mis noches de insomnio, para preguntarles a si creían que Jon Snow iba a resucitar o no. La acción nos muestra directamente lo que nos importa: el Lord Comandante tirado en la nieve, abandonado, tieso.
Esta vez, los showrunners (me encanta esa palabra, la dices y te brotan unas gafas de pasta de los pómulos y una Moleskine de la mano) no han sido tan cabrones con el personal. En general, este capítulo se ha centrado en los puntos cardinales de la trama. Con un ritmo ágil y preciso nos han llevado a las heridas abiertas desde la finale de la quinta temporada. Además, nos han señalado sutil pero convenientemente, algunas claves de por dónde va a transitar esta temporada.
En el Muro vemos que quienes se apiadan de Jon Snow muerto son Ser Davos y un puñado de hombres buenos. Y Melisandre. Toda la tropa está con Thorne, el traidor, quien invoca Fuenteovejuna para colectivizar su crimen y legitimarlo apelando al “bien común”. La clásica argucia de los golpistas. ¿Quién mató al Lord Comandante? Lo matamos todos. ¿Por qué? Porque era necesario. Ser Davos, encerrado en un cuarto, vela con Edd, Melissandre y los demás, el cuerpo insepulto de Snow. La escena tiene mucho de Nuevo Testamento, de Viernes Santo. Estoy seguro que al tercer día resucitará, y mientras tanto me parece muy clara la sugerencia que le hace Davos a Edd, llamado el Penas: los únicos que pueden ayudarles a resistir dentro del castillo y liberarlos, mediante un asalto desde el exterior, son “aquellos que también le deben la vida a Jon Snow”. Es decir, los salvajes.
Y a los salvajes ha ido a buscar Edd. Uno de los cuervos leales resume la situación en la que está el grupo, tras el ultimátum de Thorne: “es una puta realidad que Edd el Penas es nuestra única oportunidad”.
Del Muro nos llevan a Invernalia. La posición de Ramsay está en entredicho, como bien se lo indica el pérfido de su padre (gran actor, transmite una maldad más refinada que la del psicópata desquiciado de su hijo. Su cara es inalterable, es la maldad de la indiferencia, fría y metálica). Sin Sansa Stark no hay legitimidad de los Bolton entre los norteños, ni posible descendencia que una las dos casas, ni fortaleza dinástica para resistir la rebelión contra los Lannister.
Sansa y Theon huyen a lo The Revenant por las nieves de Invernalia, cruzando ríos y pasando más frío que en la comunión de Pingu. Los cazan los perros de Ramsay, pero, por supuesto, llega el primer golpe de efecto de la temporada: lady Brienne y su Sancho Panza, que ha aprendido a usar la espada, aniquilan a los captores de Sansa en un combate ligero, de aliño.
La acción sirve para ilustrar la conversión definitiva de Sansa en señora, en aristócrata de pleno derecho: realiza el juramento mediante el cual vincula a Brienne como su legítima escudera y defensora, y el titubeo a la hora de pronunciar la fórmula deja patente que aún está en medio del proceso evolutivo que la está transformando en dignataria, en jefa. Theon, su Quasimodo particular, se ha portado bravamente, y parece que de ahora en adelante será un fiel acompañante de su hermanastra.
A Desembarco del Rey llega el cadáver de Myrcella, otro golpe moral a la reina madre sin trono y sin hijos, Cersei. De sus tres cachorros, dos están muertos y otro es un títere de los Gorriones, sobre el cual no tiene ella ninguna autoridad real. Pero su abrazo con Jaime el Matarreyes es muy significativo. Ante el cuerpo muerto de Joffrey, se escenifica la ruptura entre ellos: Jaime la viola, se cruzan reproches, etc; ante el cuerpo muerto de Myrcella, los dos, heridos y maltrechos por los golpes del destino, se abrazan, y él le jura que recuperarán lo que han perdido. Quizá la mirada de Cersei al final contradice eso, pues los hijos muertos no podrán volver jamás. Ya no hay vínculos entre ellos más que Tommen y su condición de hermanos, y a lo mejor un viejo amor carnal que, sinceramente, no creo que regrese como enamoramiento sino más bien, como unión emocional para hacer frente a sus enemigos.
“Fuck prophecy!” le dice Jaime cuando Cersei parece sucumbir a la superstición, al miedo al destino, al determinismo del “todo está escrito y nos ha caído encima una maldición”. Será interesante seguir esta línea de comportamiento de Cersei, que parece afectada muy gravemente por el castigo que recibió al final de la pasada temporada. Y es normal, por otra parte, pues a ver quién resiste en una ciudad tomada por una secta apocalíptica que predica la purga espiritual de todos los pecadores, y la vuelta a un estado de austeridad y rigor. Uno de los puntos de interés de esta temporada es ver en qué medida toda esta atmósfera puritana condiciona las decisiones de Cersei, así como las de Margaery, quien sigue presa en Guantánamo, aislada y sometida a presión para que delate a su hermano.
En la primera escena del aburridísimo Dorne ya han pasado más cosas que en toda la quinta temporada. Golpe de estado de las víboras, unas increíbles amazonas con cualidades de ninja que parecen querer instaurar en Dorne un régimen fuerte, militarista, agresivo y sobre todo, vengativo. Al hilo de la conversación que la viuda de Oberyn tiene con el príncipe, antes de darle matarile, el capítulo conecta muy bien con la introducción de Tyrion y Lord Varys. “No conoces a tu pueblo, ¿cuánto hace que no sales de este palacio?”.
Tyrion y La Araña, precisamente, han salido de su palacio en Meereen, y “vestidos como comerciantes” se han mezclado con el populacho. La primera frase del enano es estupenda: “no podemos gobernar esta ciudad desde lo alto de una pirámide”. Como leí el otro día en una reseña de The New Yorker, Juego de Tronos va sobre el poder, Le Petit Lannister ofrece toda una teoría al respecto.
El príncipe Trystane es un naïf que muere como un imbécil. Si algo me ha enseñado Juego de Tronos es a no darle la espalda ni a mi padre. Se cree en medio de un duelo por su vida, un duelo caballeresco donde hay honor, reglas, códigos y toda esa murga medieval, y resulta que la otra víbora, en la que él confiaba, le hinca la lanza por el cogote. La ruptura de esa “formalidad” es muy interesante, muy de la HBO: no hay reglas y el mundo es una jungla donde sobrevive el más listo.
La atmósfera en Meereen es de fin de mundo, con gente predicando la toma de conciencia popular entre la masa de esclavos libertos (“liberáos a vosotros mismos, no esperéis a la Madre de Dragones”) y con la flota de Daenerys ardiendo.
Los Hijos de la Arpía aún viven y golpean, pero no tienen una fuerza excesiva, sólo pueden cometer pequeños actos de guerrilla urbana; el pueblo tampoco tiene fuerza para acabar con la oligarquía de los antiguos amos, y no se percibe en la ciudad un poder real, efectivo, y sobre esta especie de polis caótica, Tyrion y Varys tendrán que ejercer la doctrina de Maquiavelo, con las espadas de los Inmaculados pero también con política fina en lo que parece una recreación de la Historia después de la muerte de Alejandro Magno. Tengo ganas de ver al Tyrion gobernante, para lo que se ha preparado toda su vida, sin él saberlo.
La horda dothraki tiene a Daenerys, pero no la reconoce. Se descubre ante el nuevo Khal, un tipo llamado Moro que es débil y va a durar muy poco: sus hombres le discuten públicamente, y aunque es tan sólo una anécdota (cuando le niegan que lo mejor del mundo sea ver a una mujer bonita, desnuda por primera vez) nos está diciendo claramente que no hay un poder centralizado y firme entre los dothrakis, y que a este tal Moro le van a poner tieso el gaznate en un par de capítulos. El primer signo de un hombre poderoso es la sumisión que provoca a su alrededor, la adulación, y éste no parece un rey, sino un jefecillo. Esta temporada parece difícil para la Targaryen de nuestros ojos, pero siendo como es la niña bonita de la serie, seguro que no pasará mucho tiempo en esa especie de cárcel augusta para viudas de los khal.
A Arya le van a dar más palos que a un tambor, por lo que parece. No obstante, de éste aprendizaje brutal al que va a ser sometida intuyo saldrá una superguerrera capaz de matar a gente a oscuras, una perfecta assassin.
El final del capítulo es tremendo, simbólicamente genial. Ser Davos, hombre muy escéptico, muy materialista, como buen pirata que es, resulta confiar en la naturaleza mágica de Melisandre, y consuela a sus muchachos: “No la habéis visto hacer lo que yo la he visto hacer”. Melisandre se desnuda ante un espejo, y se quita el collar. Esto nos muestra su verdadera naturaleza, su esencia: es la mujer del cuadro de Hans Baldung Grien que está en El Prado, “Las Edades y la Muerte”. Una mujer eterna, una sibila cuyo poder reside en ese collar que parece encerrar un pacto con la muerte. La escena tiene mucho del Resplandor, cuando Jack Nicholson entra en la famosa habitación 237. A ver qué inventa Carice van Houten.
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