En la primera escena del capítulo se nos desvela el misterio del título: ya sabemos quién es el hombre roto, el hombre destrozado. Es Sandor Clegane, nuestro añoradísimo Perro, uno de los tipos más crueles y carismáticos de toda la serie.
Con el hombre que homenajeó a Omar Little (I have a code) comienza el séptimo episodio de Juego de Tronos; un episodio completo, bien hilado, que deja un par giros de cintura prometedores y perfila un poco más la posición de los grandes peones de la saga, como si fuese la víspera de algo grande.
El Perro está, en efecto, vivo. Lo rescató una especie de comunidad pacífica de trabajadores y campesinos que viven en buena compaña. Construyen cosas y beben vino. Su vida parece idílica, en medio de la nada, habitando un paisaje hermoso y tranquilo bañado por el sol. Incluso el líder o guía espiritual de esta comuna se asemeja a un predicador. En este caso, a un tipo de predicador peculiar: su sabiduría está llena de escepticismo y resignación.
A lo largo del capítulo conocemos el intríngulis de esta fraternidad en la que El Perro parece vivir redimiéndose constantemente a base de silencio, trabajo físico y solidaridad, al modo de un Jean Valjean: el guía espiritual es una suerte de Gorrión. Pero un Gorrión muy diferente al que politiquea en Desembarco del Rey, desafiando abiertamente a Lannister y Tyrell, manejando reyes como si fuesen títeres y estableciendo una doctrina muy rigurosa de la Fe de los Siete.
Éste dice que no tiene ni idea de si los siete existen de verdad. De si son siete, o setenta. Y que le importa un carajo. El sabio barbudo se confiesa como un pecador que hace penitencia por crímenes que le perseguirán siempre, y que el único camino es dejar, mientras se pueda, buenas acciones sobre este mundo que compensen, en parte, el daño cometido. “Rezáos a vosotros mismos“, lo que es bastante revolucionario si se lo compara con el mensaje del Gorrión Supremo.
Y el hombre le dice, ante la duda del Perro sobre si existe un poder sobrenatural o no, pues a él aún nadie le ha castigado por sus atrocidades: “ya lo estás siendo”. Esto resulta profético cuando, al final del capítulo, unos bandidos cuyo origen se nos desvela justo antes (pertenecen a la Hermandad, que intuyo, la del fulano aquel que resucitó tres o cuatro veces a conveniencia en un duelo con el propio Perro) masacran la edénica comunidad de hombres indefensos para robarles todas sus provisiones.
El Perro está condenado, sí, a que allá por donde se mueva, no haya sino muerte y destrucción. Pero él coge su hacha, con la que parte troncos, y emprende decidido un camino: ¿dónde irá este inesperadamente resucitado Perro? Pues, probablemente, a visitar esta Hermandad. A integrarse en ella, o a buscar al tipo con barba y a los otros dos que han matado a los hombres y mujeres que lo salvaron a él, asesino impío, de la muerte, y le dieron pan, cobijo y un objeto al que encaminar su vida.
Seguramente El Perro ha vuelto a la serie para algo más que vengar la muerte de su benefactor, y su destino sigue conectado al de Arya. Añadiré algo más al respecto de esto un poco más adelante.
El Gorrión Supremo sigue tejiendo su red de intereses y manipulaciones en la capital. Veo con sorpresa que en las redes se le compara con el Papa Francisco. Quizá sea por la papada, porque a quien de verdad me recuerda este caimán es al cardenal Richelieu, oscuro y tenebroso brazo armado de Dios en política. Sin embargo, me parece que nuestro fanático abuelito está cayendo en las redes de Margaery. La reina Tyrell es una consumada maestra del fingimiento y el engaño: se muestra del todo sumisa, inocente, cándida, incluso tonta.
Pero de eso no tiene un pelo. El Gorrión, al pedirle que tenga hijos del rey, puesto que “el rey me ha confesado que todas las noches te duele la cabeza”, ha caído en lo que me parece una trampa clamorosa. Una trampa táctica: la abstinencia sexual supuesta de Margaery apesta a truco para obligar al Gorrión a adoptar un patético papel de mensajero, de intrigante, casi de correveidile, entre Tommen y ella.
Y en los asuntos de alcoba, Margaery puede entretenerlo el tiempo suficiente para ayudar a su abuela primero a escapar, lo que hace transmitiéndole subrepticiamente la amenaza velada del Gorrión, y luego a lo que sea que se prepare desde fuera para echar a esta horda de Desembarco del Rey.
Nota aparte es la frase con la que se resumen siglos de doctrina monoteísta sobre la sexualidad: “La coyunda no requiere el deseo de la mujer, sólo su paciencia”. La mujer es vista tan sólo como un mero recipiente del esperma masculino, un ser reproductor puro y duro, que de hijos a los reyes y no se queje demasiado. Pero incluso en este estrecho rol adjudicado a Margaery dentro de la corte, ella encuentra astutamente espacio para maniobrar y sacar un puñal de entre las sedas de su vestido.
Veremos, aunque sigo creyendo que, aunque los Tyrell (probablemente ayudados de alguna forma por los Lannister, a pesar de la devastadora distancia que existe entre Cersei y la matriarca Tyrell) se impongan a la Fe Militante al final de la temporada, ser Loras acabará en una caja de pino.
“Murió por nosotros”, dice San Pablo a los corintios, digo Tormund al Pueblo Libre. Quiere convencerlos así de que se enrolen en el ejército Stark que pretende retomar Invernalia. Prevalece la lealtad de los salvajes, expresada con una palabra del gigante: “Snow”.
La complejidad, para los hombres de Más allá del Muro, significa vileza, y ellos son simples: cumplen lo que prometen.
Pero tanto Snow de Nazaret como Sansa tienen bastantes más problemas para comprometer al resto de antiguos vasallos de su Casa en la lucha que tienen por delante: “La Casa Stark ha muerto”. Ese es el mensaje dominante entre quienes no terminan de identificar una legitimidad clara en la sucesión de Ned Stark.
Justamente, a quienes sí convencen es a Lady Lyanna, una increíblemente madura niña que habla con insolencia y gravedad, como si tuviera 90 años. Para conseguir de ella 62 hombres, hace sudar sangre a Jon y a Sansa; pero es ser Davos quien la convence, con su retórica sencilla, de soldado, de bandido, de hombre de mundo que no tiene ni linaje ni más grandeza que la de su cabeza. Heroicamente apela al bien común para hacer suya también la amenaza de los Caminantes Blancos, porque lo que se acerca no es el Invierno, sino la Muerte.
Bonito homenaje de la HBO al Día D. Aunque a la niña dan ganas de chocarla contra una pared, finalmente cede, y lo hace como los grandes hombres de Estado: con grandeza, altivamente, segura de sí misma.
Los Hijos del Hierro están en Volantis. Los disidentes, se entiende. A pesar de la crueldad metafórica, simbólica, de la escena (un castrado en medio de un burdel) Theon parece recobrarse merced a la hostia dialéctica de su hermana. Y su hermana tiene un plan, que resulta ser el mismo que el de Euron: prestarle sus barcos a Daenerys de la Tormenta a cambio de un regreso triunfal a Poniente. Las sinergias por conveniencia se van afinando.
Lo cierto es que ellos ya tienen los barcos y los hombres, y sobre todo: ya están en la Bahía de los Esclavos. Pero las noticias no tardarán en llegarle a Euron. Temo que entre tanto borrachín y putero, salga un traidor de entre la marinería de los hermanos ferreteros y Theon llegue finalmente a la corte de la Madre de Dragones, pero en solitario, y padeciendo indecibles tormentos.
Jaime Lannister recupera orgullo y casta. Llega al asedio al que tienen sometido los hijos de Walder Frey al Pez Negro. En esta aparente batalla secundaria, sin gloria, con poca ganancia se va a dilucidar mucho del futuro de la Casa Lannister como matriz principal de las demás casas nobiliarias, es decir: si Jaime fracasa en este castillo perdido de la mano de Dios, el prestigio Lannister puede quedar muy tocado, lo que le llevaría a perder aliados y afectaría a un hipotético bloqueo de Cersei tras su juicio en Desembarco del Rey.
No obstante, Bronn, nuestro hijo de puta favorito, está con Jaime. Juntos llegan al campamento de los Frey, que parece el de Pancho Villa. Llegan y sojuzgan: Jaime parece el de la primera temporada, chulo e imponente. Si no puedes cumplir una amenaza, no amenaces. ¿Podrá cumplir las suyas el Matarreyes? Es un personaje descolgado del núcleo de todas las tramas, pero sigue siendo, a mi juicio, un fulano interesante: alguien del que sigo esperando algo gordo, alguien con una bonita historia de redención a la que poner fin de algún modo épico.
Finalmente, en Braavos, Arya recibe la estocada del destino. Parece que va a morir. Nadie la ayuda, y ha sido cogida en franca desventaja. De hecho, parecía demasiado confiada, incluso feliz y despreocupada, como si no temiera el poder omnímodo de esos assassins camaleónicos que pueden transfigurarse en cualquiera para dar sus golpes.
Parece que va a morir… pero no se nos muestra su muerte. Tampoco se nos mostró la del Perro, y todos lo dimos por muerto porque, naturalmente, era lo lógico. Moribundo en el coño de la Bernarda. ¿Quién se iba a pensar que…? La reaparición de Sandor Clegane y esta aparente muerte inminente de Arya, en el mismo capítulo, no pueden ser casualidades.
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