Escribo bajo los efectos alucinógenos de la sorpresa y el odio. No voy a ser imparcial, aunque creo no haberlo sido nunca hablando de Juego de Tronos. No soy un analista técnico de la serie, ni un experto en tronología. Simplemente, un aficionado más, un televidente. Y me van a permitir que, antes de empezar a hablar de Mother´s Mercy, pague mi peaje de fan malherido y agite muy fuerte las manos maldiciendo a Benioff y Weiss: esto no se hace.
No señor. No ha habido piedad, ni de la madre ni de la otra, para con nosotros, pobres espectadores infelices que no nos esperábamos tanta felonía.
Porque la finale de la quinta temporada, este 5×10 con el que ha terminado Juego de Tronos hasta el año que viene, ha sido sin duda el peor de todos los cierres hasta ahora emitidos. Quizás, además, el más oscuro, pues el panorama que nos queda por delante es muy, muy incierto; bastante gris, tenebroso y descorazonador.
La sensación que se me quedó en el cuerpo fue de un desamparo real, de orfandad: ¿pero cómo han podido matar a Juan de las Nieves, uno de los dos pilares de esta serie, un personaje cuidado desde el primer día por los guionistas y productores más que ningún otro con la excepción de Daenerys de la Tormenta? Es una decisión cuya lógica argumental entiendo, pero de un alcance que no termino de vislumbrar.
La batalla perdida
Y precisamente es menos inteligible tras lo que ocurre en los 50 minutos largos que van desde que Stannis se apresta para la batalla de Invernalia, y Melissandre llega al Muro como heraldo de muerte anunciando la destrucción del ejército del rey Baratheon. Por fin hay enfrentamiento entre Stannis y los Bolton, pero el tan esperadísimo choque, anunciado desde el primer capítulo de esta temporada, queda muy deslucido: no es más que, al final, una escaramuza entre un par de regimientos de infantería totalmente desprotegidos por los flancos, y un número quizá tres veces mayor de tropas a caballo que masacran sin misericordia a la hueste del Baratheon.
Antes de comenzar, Stannis ya ha perdido: le anuncian la deserción de la mitad de sus hombres, la reina cornúpeta es encontrada colgando de un pino y Melissandre, viendo el panorama, había cogido las de Villadiego. La huida repentina de Melissandre es inexplicable. Cinco minutos antes le anuncia a Stannis que “ha visto sus estandartes ondear victoriosos sobre los de los Bolton en llamas”. Al ser rechazada con poco miramiento por Stannis, al ir a hacerle unos mimos, advierte el temple del rey: el Baratheon no le perdona que le indujera a quemar viva a su querida Shireen, y su relación es, súbitamente, pasado. La pelirroja no espera más y se larga, dejando a Stannis sólo ante un destino que es diametralmente opuesto al que ella llevaba tres temporadas anunciándole.
Tras la batalla, vemos a Stannis herido y solo, renquear hasta dejarse caer en un árbol. Todos sus soldados yacen muertos: el sacrificio de su hija Shireen no ha servido para nada, y todo lo que puso en el altar del gran Señor de la Luz, ese que iba a darle lo que ambicionaba, es, literalmente, humo y ceniza. Ha perdido. Esta vez, al contrario que en Aguasnegras, parece que la derrota es total, absoluta e irreversible. Emerge entonces Lady Brienne, quien lo sentencia muy ceremoniosamente a morir. El plano se corta justo cuando la estocada parece caer sobre un Stannis resignado y vencido. Lo más normal es que muera: cualquier otra cosa distinta que se nos muestre la temporada que viene, será una estafa colosal a los espectadores.
Llegados a este punto, yo me pregunto: ¿es esto lo que iba a ser Stannis? ¿Este es el fruto del desvelo de un personaje sobre el que giraba toda una constelación de expectativas? ¿Un ser consumido por dentro que, al final, ha sido incapaz de arañar un lienzo siquiera de las murallas de Invernalia? ¿un perdedor irremediable, patético? ¿A qué vino, entonces, la hoguera con Shireen? ¿A qué tantas vueltas alrededor del Norte, tantas conversaciones con Ser Davos, con Jon Snow, tantas aspiraciones, tantas profecías que iban a cumplirse?
Es realmente deprimente todo lo que rodea a Stannis Baratheon, un hombre dentro del cual parecía intuirse mucha más complejidad de la que han logrado mostrarnos. Finalmente, en el Juego de Tronos, sólo ha sido un aspirante más, pues toda la supuesta legitimidad que lo envolvía como una capa mágica de barniz sagrado no le ha servido para romper la baraja, o ser determinante a largo plazo en el Muro o en Invernalia.
El nuevo comienzo
Dentro de las murallas del viejo hogar de los Stark, también pasan cosas. Por fin, y esta puede ser una clave para el futuro, Sansa aparece despojada de todo miedo: si va a morir, lo hará como una Stark, no como una niña temerosa y renuente a afrontar el desafío de la vida. La escena en lo alto de la muralla, con Myranda y Hediondo, sirve para que su hermano adoptivo por fin eclosione: Theon supera a Hediondo y salva a Sansa, matando a Myranda -qué repelente se me había vuelto esta moza, con su odio insano y su mirada de fanática peligrosa-; la huida de los dos, a través de las murallas, abre una nueva línea argumental. ¿Estará Theon, ya, de manera clara, libre de los grilletes que Ramsay Bolton le puso en forma de Hediondo?
¿Hacia dónde pueden ir ellos dos sólos? En un primer momento, pensé: lo sensato es que se dirijan al Muro, claro, a buscar la protección de Juan Nieve. Naturalmente. Es lo razonable. Ya. Cierto. Eso. Por supuesto. Al Muro. Aserejé, já, dejé.
En el Muro, Sam se despide de Snow: se va a Antigua a hacerse Maestre, cuidar convenientemente de su amor salvaje y del pequeño Sam, y prepararse para regresar a la Guardia de la Noche cargado con las alforjas de la sabiduría y la templanza. “Me alegra que el final del mundo le venga bien a alguien”, le espeta Nieve, muy meditabundo y negativo en lo concerniente al ejército de muertos y jinetes del Apocalipsis que se aproxima desde el norte. Como para no estarlo.
Pero la cosa es que sin Sam, Nieve se quedó solo. Reflexioné sobre ello como una amenaza más para la siguiente temporada, pero como con Sansa antes, ni Benioff ni Weiss me dieron tiempo a temer por el Lord Comandante.
La pasión ciega
Del frío, al sol de Braavos. Arya, plenamente transformada en una Assassin, logra dar muerte al esbirro de los Lannister, “el primero de su lista” de enemigos a quienes dar matarile. Lo hace muy a lo fino, en una elegante obra de orfebrería criminal: menuda sangría, Arya Stark, un matarife de cerdos hubiera derramado menos sangre. Pero este asesinato es una tremebunda equivocación: “Soy Arya Stark”, le dice a su víctima antes de ejecutarlo, y ahí desvela la cuestión fundamental del asunto: no es una “nadie”, y se ha servido de lo aprendido con el Dios de los Muchos Nombres y Rostros para elegir, en último término, una víctima que pertenecía a su pasado íntimo, desechando así la que le habían indicado en la Casa del Blanco y del Negro.
Su deseo animal de vengar las muertes de sus familiares y amigos no han permitido que Arya se fundiese en el anonimato vital deseado por su mentor, y por ello paga: se queda ciega. ¿Qué va a ocurrirle ahora? ¿Será sólo temporal? ¿De qué va a servirle al Dios de los Nombres y Rostros una asesina ciega? Es probable, supongo, que Arya tenga que abandonar Braavos; o, en cambio, haya de purgar su falta con una larga temporada de humillante servidumbre en este monasterio de asesinos anónimos en donde ha estado 10 capítulos sin alcanzar más que una vendetta marginal que le va a costar, seguramente, una temporada de ostracismo. Otra más, digo, lejos de Poniente.
¿Está Arya finiquitada como personaje de importancia en Juego de Tronos? Es difícil adivinarlo pero ahora mismo su papel en futuras intrigas me parece descartable, a no ser que los sucesos en Poniente lleven a un personaje de relevancia a Braavos. Dicho personaje pudiera ser Sansa; quién sabe si su huida de Invernalia no la lleva hasta esta ciudad libre. Visto lo visto, el arco de posibilidades argumentales parece infinito: está más abierto que el pecho de Juan Nieve.
El beso de Judas
En Dorne, a pesar de la levedad de la trama y su lisérgico cierre final, la manera en que las serpientes de Oberyn acaban cumpliendo su amenaza rencorosa contra los Lannister es, y así lo creo, la más digna de la fama de Dorne. Me explico. Yo no sabía nada de Dorne hasta que apareció Oberyn Martell en la cuarta temporada. Desde entonces, todo lo que he descubierto de este fabuloso reino sureño me ha llevado a dibujarlo en mi imaginación como un sitio recreado al modo oriental de los emiratos árabes medievales: lugares en los que se da muerte de forma salvaje y subrepticia. Que hayan elegido el asesinato mediante envenenamiento, y que la forma de envenenar a la pobre Myrcella haya sido con un beso de Judas, responde a lo que esperaba de Dorne. Sutileza, filigrana y muerte dulce.
La escena en la que se suceden los planos de Myrcella desplomándose, la viuda de Oberyn limpiándose los labios y tomando el antídoto, y el barco alejándose, está muy bien traída, en mi opinión. Matan vestidas de cortesanas, y no de soldados. No ha habido, pues, el baño de sangre que me esperaba. Lo cual, tras la carnicería de Arya, es de agradecer.
Pero Dorne ha sido todavía más decepcionante que el inmenso coitus interruptus de Stannis, o la contradictoria evolución de Arya en Braavos: Dorne no ha sido nada, un escenario precioso pero vacío donde lo más extraordinario que ha ocurrido ha sido verle las tetas a una de las hijas de Oberyn. Percibo al Matarreyes como un tipo en declive cuya posición en la serie, tras frustrársele la misión que parecía tan especial al principio, queda muy en entredicho. El panorama que va a encontrarse cuando llegue a Desembarco del Rey será el de una ciudad tomada por los fanáticos religiosos de la Fe, un rey pasmarote e inservible, Cersei trastornada por su experiencia penitenciaria y a él mismo convertido más en un cortesano que en un guerrero.
El paseo del Fénix
Sin embargo, a lo mejor Cersei no tarda tanto en recuperarse de la tremenda humillación a la que se ha visto sometida. La escena del Via Crucis es terrible. Previamente, niega con rotundidad su relación incestuosa con Jaime. ¿Pura argucia para evitar males mayores? El paseo, desnuda y vilipendiada, desde el Septo hasta la Fortaleza Roja podría muy bien haber salido en la Pasión de Cristo: el calvario de Jesús hasta el Gólgota con la cruz a cuestas duró menos. Es escupida, insultada, vejada, le tiran mierda líquida, y materialmente, toca fondo.
Puede que hayamos asistido a la epifanía del personaje de Cersei: cuando le anuncian que La Montaña está viva, de nuevo (¡ha resucitado! Los ecos bíblicos de todo este pasaje son inevitables) y que está aquí para vengarla de todos sus enemigos (me acordé de Arya y su lista), le brillan los ojos. Puede que sea un fulgor nuevo: creo que Cersei ya no va a velar por la integridad de su apellido o de su linaje Lannister, si alguna vez lo hizo. Más bien, vislumbro una Cersei absolutamente centrada en machacar al Septón y a toda la Fe, protegiendo de paso a su hijo. Su relación con Jaime está rota, y ahondando en esto, cuando se entere de que el Matarreyes llega a Desembarco del Rey sin su hija, Jaime pasará definitivamente a ser historia para Cersei.
Creo que vamos a ver a la mejor Cersei a partir de ahora; ha aprendido muy bien lo que cuestan sus errores. La han arrastrado por la fosa séptica del mismo mundo, y le han untado la cara con hez de caballo. Volverá, pero lo hará siendo más inteligente y teniendo todavía más peligro. Eso sí, más allá de La Montaña, a ver quién osa aliársele para ayudarla en sus posibles designios. Todo esto sin contar, naturalmente, con lo que se viene desde el Norte hacia aquí: la marea de muertos vivientes cuya noticia tendrá que alcanzar Desembarco del Rey en algún momento de la sexta temporada.
En Muy Muy Lejano
De la parte meereenesa, todo me supo amargo y me pareció deslavazado. En una conversación no demasiado brillante entre Tyrion, Daario Naharis y Ser Jorah, se decide que Tyrion gobierne Meereen ayudado por el poder militar de Los Inmaculados. Los otros dos, en plan comando, se van a buscar a la Khaleesi: Salvar a la Madre de Dragones, se va a llamar la sexta temporada.
Todo se resuelve precipitadamente: Lord Varys aparece de súbito, y pone a disposición del enano toda su red de espías para ayudarle a controlar Meereen. En tres capítulos, Tyrion Lannister ha pasado de prófugo a gobernador de una ciudad “milenaria, corrupta y sangrienta”, como le dice La Araña. Se me quedó el cuerpo frío: no creo que todo esto esté lo suficientemente bien trabado como para que haya calado en el espectador. La argamasa narrativa es frágil, más que nada porque no consigo hacerme una composición del mapa de Oriente: ¿hacia dónde caen las tierras dothrakis?
Porque parece que Daenerys está rodeada de cientos de dothrakis. O a mí me lo parecieron. La Reina aparece sucia y desmadejada, el vestido roto, ajado, hambrienta y desesperada: es incapaz de controlar a Drogon, el dragón rebelde, que además de díscolo se comporta como un adolescente indolente y apático que sólo quiere comer y dormir. ¿Qué pasa con los otros dos dragones, encerrados en las mazmorras de Meereen? Se han debido de comer entre ellos, o cuando los saquen, de tanta molicie, van a estar más fuera de forma que un cuarentón que se hace runner de golpe a los cuarenta. Daenerys está, pues, perdida en donde Cristo pegó las tres voces, con un dragón vago y maleante y cercada por muchos dothrakis a caballo.
La larga noche
Me es difícil creer en el futuro de Juego de Tronos: uno de sus puntales está muerto. La traición a Snow es previsible: quiero decir, que entra dentro de la lógica puesto que en la Guardia de la Noche se le guardó mucho rencor tras tomar la decisión de acortar tácticamente con los salvajes un trasvase hacia este lado del Muro. No era difícil de imaginar que una decisión que había que ser comprendida con gran altura de miras, causara un cisma entre la chusma arrabalera y criminal que conforma la Guardia; pero que se cometiera la felonía definitiva contra uno de los personajes que yo creía llamados a terminar la serie de modo triunfante, es demoledor.
Juego de Tronos ha vuelto a descabezar la trama principal: pero esta vez no estamos en la primera, segunda o tercera temporada. A partir de ahora, sólo quedan 2 más. Aproximadamente, veinte episodios. ¿Quién va a encarar la amenaza de los Caminantes, si el único caudillo verdaderamente concienciado de los horrores que guarda la Noche, ha sido ajusticiado vilmente por una panda de paletos descerebrados que se agarran al código de la Guardia para enmascarar su envidia, analfabetismo y cortedad de miras?
Ha sido un placer compartir estos ratos en Los Siete Reinos. La noche es oscura, compañeros. Mantened la posición.
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